2 de outubro de 1850
CARO BONLS,
Como foi bom entrar no hall frio e cheio de correntes de ar aqui em Chapelwaite,
cada osso doendo por causa daquela abominável carruagem, necessitando aliviar de
imediato minha bexiga dilatada ― e ver uma carta endereçada a mim em sua inimitável
garatuja sobre a obscena mesinha de cerejeira junto à porta! Pode ter certeza de que tratei de
decifrá-la tão logo as necessidades do corpo foram satisfeitas (num banheiro friamente
decorado do andar térreo, onde pude ver o hálito transformar-se em vapor diante de meus
olhos).
Alegro-me por saber que você se recobrou do miasma que há tempo lhe atacava os
pulmões, embora lhe assegure que compreendo o dilema moral com que a cura o afetou.
Um abolicionista enfermo curado pelo clima ensolarado da Flórida escravagista!
Ainda assim, Bones, peço-lhe, como um amigo que também penetrou no vale da treva, que
se cuide bem e não se aventure a regressar a Massachusetts até que seu corpo o permita.
Sua esplêndida mente e incisiva pena não nos podem prestar serviços se você for
transformado em pó; e se a zona sulista é saudável para você, não existe nisso uma justiça
poética?
Sim, a casa é tão boa quanto fui levado a acreditar pelos testamenteiros de meu
primo, embora um tanto mais sinistra. Situa-se numa enorme e protuberante ponta de terra a
cerca de cinco quilômetros ao norte de Falmouth e quinze quilômetros ao norte de Portland.
Nos fundos há cerca de um hectare e meio de terra onde o mato cresceu da maneira mais
formidável que se possa imaginar ― juníperos, cipós, arbustos e várias espécies de
trepadeiras sobem selvagemente sobre os pitorescos muros de pedra que separam a
propriedade das terras da municipalidade. Horríveis imitações de estatuária grega espiam
cegamente através do mato emaranhado, do topo de vários cômoros ― na maior parte dos
casos, parecem prestes a se lançarem sobre os passantes. Os gostos de meu primo Stephen
parecem ter variado por toda a faixa entre o inaceitável e o simplesmente horrível. Há uma
esquisita casinha de verão que foi praticamente encoberta pelo sumacre vermelho e um
grotesco relógio de sol no meio do que outrora deve ter sido um jardim. Acrescenta o toque
final de loucura.
Mas a vista da sala de visitas é compensação mais que suficiente; domino um
estonteante panorama das rochas no sopé de Chapelwaite Head e do próprio Atlântico.
Uma enorme janela em forma de sacada arredondada se abre para essa vista, tendo
ao lado uma enorme secretária que lembra um sapo. Será ótimo para o início do romance do
qual venho falando há tanto tempo (sem dúvida cansativamente).
Hoje foi um dia cinzento, com ocasionais pancadas de chuva. Ao olhar para fora,
tudo me parece um estudo em cor de ardósia ― os rochedos, velhos e gastos como o próprio
Tempo, o céu e, naturalmente, o mar que se choca contra as presas de granito lá
embaixo com um som que não é propriamente um som, mas uma vibração ― sinto as ondas
nas solas dos pés enquanto escrevo. A sensação não é de todo desagradável.
Sei que desaprova meus hábitos solitários, caro Bones, mas asseguro-lhe que estou
bem e feliz. Calvin está comigo, prático, calado e confiável como sempre, e tenho certeza de
que em meados da semana teremos colocado tudo em ordem e providenciado as necessárias
entregas da cidade ― e um batalhão de mulheres para começar a tirar a poeira deste lugar!
Terminarei por aqui ― ainda há muitas coisas para ver, aposentos para explorar e,
sem dúvida, mil e uma execráveis peças de mobília a serem examinadas por estes olhos
delicados. Mais uma vez, meus agradecimentos pelo toque familiar proporcionado por sua
carta e por sua perseverante consideração.
Recomende-me à sua esposa e receba minha amizade.
CHARLES.
6 de outubro de 1850
CARO BONES,
Que lugar, este!
Continua a espantar-me ― da mesma forma que as reações dos habitantes da vila
mais próxima à minha mudança para cá. É um lugarejo esquisito, com o pitoresco nome de
Preacher's Comer. Foi lá que Calvin contratou a remessa de nossas provisões semanais.
A outra tarefa, de providenciar um suprimento de lenha suficiente para o inverno,
também foi cumprida. Mas Cal retornou com o semblante sombrio e quando lhe perguntei
qual era a dificuldade, respondeu de modo bastante sério:
― Eles acham que o senhor é louco, Sr. Bones!
Ri e repliquei que talvez tivessem ouvido falar da febre cerebral que me acometeu
depois da morte de minha Sarah ― não há dúvida de que eu disse minhas loucuras naquela
ocasião, como você pode atestar.
Mas Cal protestou que ninguém sabia coisa alguma a meu respeito exceto através de
meu primo Stephen, que contratara os mesmos serviços que estou providenciando agora.
― O que disseram, senhor, foi que qualquer pessoa capaz de morar em Chapelwaite
deve ser louca ou corre o risco de enlouquecer.
Isso me deixou completamente perplexo, como você bem pode imaginar, e indaguei
quem lhe fizera a espantosa comunicação. Cal explicou que fora encaminhado a um
madeireiro rabugento e um tanto embrutecido chamado Thompson, que possui cem hectares
de pinheiros, bétulas e abetos e corta as árvores em toras com o auxilio dos cinco filhos, a
fim de vendê-las às fábricas de papel em Portland e fornecer lenha aos moradores das
redondezas.
Quando Cal, ignorando o estranho preconceito do madeireiro, deu-lhe o endereço
aonde a lenha devia ser entregue, o tal Thompson o encarou boquiaberto e declarou que
enviaria seus filhos com a lenha, em plena luz do dia e pela estrada litorânea.
Cal, aparentemente confundindo meu divertimento com preocupação, apressou-se
em acrescentar que o homem cheirava a uísque barato e passara a dizer tolices sobre um
lugarejo abandonado, os parentes do primo Stephen... e vermes! Cal terminou de tratar o
negócio com um dos filhos de Thompson, o qual, pelo que entendi, também era carrancudo
e não estava muito sóbrio nem perfumado. Depreendo que ocorreu uma reação do mesmo
tipo no próprio lugarejo de Preacher's Corner, na venda local, onde Cal falou com o
proprietário, embora este fosse mais do tipo mexeriqueiro.
Nada disso me preocupou muito; sabemos como os rústicos adoram enriquecer suas
vidas com o cheiro de escândalo e mitos, e suponho que o pobre Stephen e seu lado da
família tenham sido um alvo fácil. Como eu disse a Cal, é mais que provável que um
homem que tombou morto quase no alpendre de sua própria casa tenha provocado fofocas.
A casa, em si, é um espanto constante. Vinte e três cômodos, Bones! Os lambris que
forram os andares superiores e a galeria de retratos estão mofados mas ainda sólidos.
Quando me postei no quarto de dormir de meu falecido primo, no andar de cima,
pude ouvir os ratos correndo por detrás dos lambris; deviam ser grandes, pelo barulho ―
quase como se pessoas andassem ali. Eu detestaria encontrar um deles no escuro; ou mesmo
à luz do dia, por falar nisso. Ainda assim, não notei buracos nem fezes de ratos. Esquisito.
A galeria superior está forrada com maus retratos em molduras que devem valer
uma fortuna. Alguns têm alguma semelhança com Stephen, da maneira como me recordo
dele. Creio que identifiquei corretamente meu Tio Henry Boone e sua esposa Judith; os
outros são desconhecidos. Suponho que um deles talvez seja meu notório avó, Robert.
Entretanto, o lado da família de Stephen é praticamente desconhecido para mim, o
que sinto muitíssimo. O mesmo bom humor que se irradiava das cartas de Stephen para mim
e Sarah, o mesmo brilho de elevada intelectualidade, aparece nesses retratos, por piores que
sejam. Por quantas razões tolas as famílias se dispersam! Um escritório arrombado, palavras
ásperas entre dois irmãos que morreram há três gerações, e descendentes inocentes são
desnecessariamente afastados. Não posso deixar de refletir sobre como foi uma felicidade
você e John Petty conseguirem entrar em contato com Stephen quando tudo parecia indicar
que eu seguiria minha Sarah através dos Portões Celestiais ― e como foi uma infelicidade o
destino nos roubar a oportunidade de nos conhecermos pessoalmente. Como eu adoraria
ouvir Stephen defender as estátuas e móveis de nossos ancestrais!
Contudo, .não permita que eu denigra este local ao extremo. É verdade que o gosto
de Stephen diferia do meu, mas por baixo do verniz das aquisições feitas por ele, existem
peças (muitas delas cobertas com capas nos cômodos superiores) que são verdadeiras obrasprimas.
Camas, mesas e pesados arabescos escuros lavrados em teca e mogno; muitos
dormitórios e salas de recepção, o escritório superior e a pequena sala de visitas possuem
um encanto sombrio. Os assoalhos são de pinho-de-riga que brilha com uma luz interna e
secreta. Aqui existe dignidade; dignidade e o peso dos anos. Ainda não posso dizer que
gosto, mas respeito. Estou ansioso por observar as mudanças que acompanham as
transformações deste clima setentrional.
Cristo, como sou prolixo! Escreva logo, Bones. Relate-me seus progressos e conte-
me as novidades que tem a respeito de Petty e do resto. E, por favor, não cometa o erro de
tentar persuadir qualquer de seus novos conhecidos sulistas a adotarem à força suas opiniões
― consta-me que nem todos eles se contentam em replicar apenas com palavras, como
costuma fazer nosso prolixo amigo Sr. Calhoun.
Seu afetuoso amigo
CHARLES.
16 de outubro de 1850.
CARO RICHARD,
Olá, e como vai você? Tenho pensado freqüentemente em você desde que estabeleci
residência aqui em Chapelwaite e esperado notícias suas ― e agora recebo uma carta de
Bones dizendo-me que me esqueci de deixar meu novo endereço no clube! Fique certo de
que eu lhe escreveria eventualmente, de qualquer modo; já que às vezes me parece que
meus amigos verdadeiros e leais são tudo o que me resta no mundo, isto é certo e
perfeitamente normal. E, meu Deus, como nos espalhamos! Você em Boston, escrevendo
fielmente para The Liberator (ao qual também enviei meu endereço, por falar nisso),
Hanson na Inglaterra, em mais uma de suas malditas excursões, e o pobre Bones na própria
cova dos leões, curando os pulmões.
Tudo por aqui vai correndo tão bem quanto se pode esperar, Dick, e esteja certo de
que lhe farei um relato completo quando não estiver tão pressionado por certos eventos que
vêm ocorrendo ― creio que sua mente jurídica talvez fique bastante intrigada por certos
acontecimentos em Chapelwaite e cercanias.
Nesse ínterim, tenho um favor a lhe pedir, caso você estiver disposto a fazê-lo.
Lembra-se do historiador que me apresentou no banquete do Sr. Clary para levantar fundos
para nossa causa? Creio que se chamava Bigelow. De qualquer forma, ele mencionou que
tinha por hobby colecionar curiosidades históricas e folclóricas referentes exatamente à esta
zona em que estou residindo. O favor, portanto, é o seguinte: poderia você entrar em contato
com ele e indagar que fatos históricos, fragmentos de folclore ou boatos generalizados ― se
existirem ― ele talvez conheça a respeito de um lugarejo abandonado chamado
JERUSALEM'S LOT, próximo a uma vila chamada Preacher's Corner, no Rio Royal? O rio,
em si, é um tributário do Androscoggin e conflui com este a aproximadamente dezoito
quilômetros da foz perto de Chapelwaite. Eu ficaria imensamente grato e, o que é mais
importante, talvez se trate de algo momentoso.
Ao passar os olhos nesta carta, sinto que fui um pouco lacônico com você, Dick,
pelo que me desculpo sinceramente. Fique certo de que me explicarei em breve e, até lá,
envio minhas mais calorosas lembranças a sua esposa, aos seus dois lindos filhos e,
naturalmente, a você também.
Seu afetuoso amigo
CHARLES.
16 de outubro de 1850
CARO BONES,
Tenho algo a lhe contar que parece estranho (e mesmo um pouco inquietante) para
Cal e para mim também ― veja o que pensa a respeito. No mínimo, servirá para diverti-lo
enquanto combate os mosquitos!
Dois dias depois que coloquei no correio minha última carta para você, um grupo de
quatro jovens senhoras veio de Preacher's Comer, sob a supervisão de uma senhora idosa
com fisionomia competente e intimidadora, chamada Sra. Cloris, a fim de colocar a casa em
ordem e remover parte da poeira que me fez espirrar a cada passo. Todas pareciam um
pouco nervosas ao cumprirem suas tarefas; na verdade, uma senhorita assustada emitiu um
gritinho quando entrei na sala de visitas superior enquanto ela fazia a limpeza.
Indaguei à Sra. Cloris quanto a isso (ela limpava o hall do andar térreo com uma
sombria determinação que deixaria você espantado, os cabelos presos num lenço estampado
desbotado) e ela se voltou para mim com ar decidido:
― Elas não gostam da casa. E eu também não gosto, senhor, porque sempre foi uma
casa ruim.
Fiquei boquiaberto ante a resposta inesperada e ela prosseguiu num tom mais suave:
― Não quero dizer que Stephen Boone não fosse uma boa pessoa, porque era;
limpei a casa de quinze em quinze dias, às quintas-feiras, durante todo o tempo em que ele
esteve aqui, da mesma forma que a limpei para seu pai, Sr. Randolph Boone, até que ele e a
esposa desapareceram em 1818. O Sr. Stephen era bondoso e delicado, assim como o senhor
também me parece (perdoe meu modo de falar, mas sou assim mesmo), mas a casa é e
sempre foi ruim; nenhum Boone jamais foi feliz aqui desde que seu avó Robert e o irmão
dele, Philip, brigaram por causa de... (aqui ela fez uma pausa, com ar quase culposo)...
coisas roubadas, em 1789.
Que memória tem essa gente, Bones!
A Sra. Cloris prosseguiu:
― A casa foi construída em infelicidade e tem sido habitada com infelicidade;
derramou-se sangue em seus assoalhos (como talvez você não saiba, Bones, meu Tio
Randolph envolveu-se num acidente na escada do porão que tirou a vida de sua filha
Marcella; depois, suicidou-se numa crise de remorso. O incidente está relatado numa das
cartas que Stephen me escreveu na triste ocasião do aniversário de sua falecida irmã); houve
desaparecimentos e acidentes.
― Tenho trabalhado aqui, Sr. Boone, e não sou cega nem surda. Tenho escutado
sons horríveis nas paredes, senhor, sons horríveis... baques, quedas e, uma vez, um estranho
lamento que parecia mesclado com riso. Fez-me o sangue gelar nas veias. É um lugar
tenebroso, senhor.
E calou-se, talvez temendo haver falado demais.
Quanto a mim, mal sabia se devia ficar ofendido ou divertido, curioso ou
simplesmente realista. Temo que a diversão tenha ganho a parada, naquele dia.
― E de que desconfia, Sra. Cloris? Fantasmas arrastando correntes?
Mas ela se limitou a me fitar de modo estranho.
― Talvez existam fantasmas. Mas aquilo nas paredes não são fantasmas. Não são
fantasmas quem chora e balbucia como os condenados ao inferno, tropeçando e esbarrando
na escuridão. É...
― Vamos, Sra. Cloris ― instei com ela. ― A senhora já chegou a este ponto. Não
pode acabar o que começou?
A mais estranha expressão de terror, ressentimento e ― eu seria capaz de jurar ―
temor religioso passou-lhe pelo rosto.
― Alguns não morrem ― sussurrou ela. ― Alguns continuam vivos nas sombras
do Nada... para servirem a Ele!
E foi o fim. Continuei a espicaçá-la por alguns minutos, mas ela se tornou cada vez
mais obstinada e recusou-se a falar mais. Afinal, desisti, temendo que ela recobrasse o
controle e abandonasse a casa.
Foi o final do episódio, mas ocorreu um segundo na noite seguinte. Calvin acendera
um fogo no térreo e eu estava sentado na sala de visitas, passando os olhos num exemplar da
The Intelligencer e quase cochilando ao som da chuva soprada pelo vento contra as vidraças
da grande janela panorâmica. Sentia-me confortável como só é possível numa noite como
aquela, quando toda a miséria fica lá fora e todo o conforto e calor estão dentro de casa;
todavia, pouco depois Cal surgiu à porta, parecendo excitado e um pouco nervoso.
― Está acordado, senhor? ― indagou.
― Quase ― respondi. ― O que é?
― Encontrei lá em cima algo que acho que o senhor deveria ver replicou ele, com o
mesmo ar de excitação contida.
Levantei-me e o acompanhei. Enquanto subíamos a larga escadaria, Cal disse:
― Eu estava lendo um livro no escritório do andar de cima ― um livro meio
esquisito ― quando escutei um barulho na parede.
― Ratos ― disse eu. ― Foi só isso?
Ele parou no patamar, encarando-me solenemente. O lampião que ele segurava
lançava sombras fantasmagóricas nas cortinas escuras e nos retratos quase invisíveis que
agora pareciam mais zombar que sorrir. Lá fora, o vento se elevou num uivo e amainou com
relutância.
― Não são ratos ― disse Cal. ― Foi um som de baque, um tropeçar por trás das
estantes, depois um horrível gorgolejar... horrível, senhor. Arranhões, como se alguém
tentasse sair... para me atacar!
Bem pode imaginar meu assombro, Bones. Calvin não é do tipo que se entrega a
loucas fantasias da imaginação. Comecei a ter a impressão de que, afinal, havia um mistério
nesta casa ― e, talvez, um mistério muito feio, mesmo.
― E então? ― perguntei.
Tínhamos retomado a caminhada pelo corredor e pude ver a luz do escritório
projetando-se no chão da galeria. Observei-a com alguma trepidação. A noite já não me
parecia confortável.
― O barulho de arranhões cessou. Depois, as pancadas surdas recomeçaram, desta
vez afastando-se de mim. Parei um instante e juro que escutei um riso estranho, quase
inaudível! Fui à estante e comecei a empurrar e puxar, julgando que pudesse haver uma
divisória, ou uma porta secreta.
― Encontrou alguma?
Cal parou à porta do escritório.
― Não... mas encontrei isto!
Entramos e vi um buraco preto, quadrado, na estante esquerda. Naquele ponto, os
livros eram falsos e o que Cal encontrara era um pequeno esconderijo. Iluminei-o com
minha lanterna e vi apenas uma grossa camada de poeira, que devia representar o acúmulo,
de décadas.
― Havia apenas isto ― disse Cal em voz baixa, entregando-me uma folha de papel
amarelado.
Tratava-se de um mapa, desenhado em linhas pretas finas como fios de teia de
aranha ― o mapa de um lugarejo, ou vila. Havia talvez sete prédios e um deles, nitidamente
marcado com uma torre de igreja, trazia a seguinte legenda: O VERME QUE
CORROMPIA.
No canto esquerdo superior, ao que devia ser o noroeste do vilarejo, uma seta
apontava: Chapelwaite.
Calvin disse:
― Na vila, senhor, alguém se referiu supersticiosamente a um lugarejo abandonado
chamado Jerusalem's Lot. É um lugar que todos evitam.
― E isto? ― indaguei, passando o dedo sob a estranha legenda abaixo da torre.
― Não sei.
Uma lembrança da Sra. Cloris, imperiosa e, não obstante, atemorizada, passou-me
pela mente.
― O Verme... ― murmurei.
― Sabe alguma coisa a respeito, Sr. Boone?
― Talvez... Seria divertido procurarmos esse vilarejo amanhã, não acha, Cal?
Ele assentiu, os olhos brilhando. Depois disso, passamos quase uma hora
procurando alguma fenda na parede atrás do pequeno esconderijo encontrado por Cal, mas
sem o menor sucesso. Os ruídos que Cal mencionara não se repetiram.
Naquela noite, fomos dormir sem outras aventuras.
Na manhã seguinte, Cal e eu começamos a andar pelos bosques. A chuva da noite
anterior cessara, mas o céu estava sombrio, com nuvens baixas. Percebi que Cal me olhava
com ar de dúvida e apressei-me em assegurar-lhe que se me cansasse ou se a jornada fosse
muito longa eu não hesitaria em deixar o caso de lado. Equipamo-nos com um lanche, uma
ótima bússola Buckwhite e, naturalmente, o antigo e estranho mapa de Jerusalem's Lot.
Era um dia estranho e sombrio; nenhuma ave parecia piar, nenhum animal parecia
mover-se enquanto avançávamos por entre os escuros troncos dos pinheiros, em direção
sudeste. Os únicos sons eram os de nossos passos e o contínuo quebrar do Atlântico contra
os rochedos do litoral. O cheiro do mar, quase sobrenaturalmente pesado, era nosso
companheiro perene.
Não percorremos mais que três quilômetros quando topamos com uma estrada
quase oculta pelo mato, do tipo que antigamente chamavam "estrada de toros"; ela seguia
em nosso rumo geral e tratamos de segui-la, avançando com rapidez. Falávamos pouco. O
dia silencioso e ameaçador pesava sobre nossos espíritos.
Por volta das onze horas, escutamos o barulho de água corrente. O resto da estrada
fazia uma curva forte para a esquerda e, no outro lado de um riacho pedregoso e espumante,
como uma aparição, estava Jerusalem's Lot!
O riacho teria talvez dois metros e meio de largura, atravessado por uma pinguela
coberta de musgo. No lado oposto, Bones, estava o mais perfeito lugarejo que você poderia
imaginar, compreensivelmente castigado pelo tempo, mas espantosamente preservado.
Várias casas, construídas no estilo austero porém sobranceiro pelo qual os puritanos são
merecidamente famosos, aglomeravam-se junto à margem íngreme do riacho. Mais além, ao
longo de uma rua coberta de mato rasteiro, havia três ou quatro construções que deveriam
ter sido estabelecimentos comerciais e, mais adiante, a torre da igreja marcada no mapa,
erguendo-se para o céu cinzento e parecendo indescritivelmente sinistra, com sua pintura
descascada e a cruz enferrujada inclinada para um lado.
― O lugar merece o nome ― disse Calvin, baixinho, ao meu lado.
Atravessamos a pinguela e começamos a explorar a vila ― e é aqui que meu relato
se torna ligeiramente espantoso, Bones. Portanto, prepare-se!
O ar parecia pesado ao caminharmos entre os prédios; pesado como chumbo. Os
prédios se encontravam em estado de deterioração ― postigos arrancados, telhados ruídos
sob o peso de nevascas passadas, janelas poeirentas e escancaradas. Sombras de cantos
esquisitos e ângulos tortos pareciam formar poças sinistras.
Primeiro, entramos numa velha e apodrecida taverna ― de algum modo, não
parecia correto invadirmos as casas nas quais as pessoas se abrigavam quando queriam
privacidade. Uma velha tabuleta, castigada pelo tempo, pendurada acima da porta rachada
anunciava que ali existira a HOSPEDARIA E TAVERNA CABEÇA DE JAVALI. A porta
se abriu com um rangido infernal do único gonzo que restava e entramos no ambiente
sombrio. O cheiro de mofo e podridão era vaporoso e quase insuportável. Além dele,
parecia haver um cheiro ainda mais profundo, um odor pegajoso e pestilento, um cheiro de
muitos anos e da podridão da idade. Um fedor como o que poderia escapar de caixões
funerários apodrecidos ou de tumbas violadas. Levei o lenço ao nariz e Cal me imitou.
Observamos o local.
― Meu Deus, senhor... ― disse Cal com voz sumida.
― Nunca foi tocado ― terminei por ele.
E, de fato, não fora. Mesas e cadeiras pareciam guardiães fantasmas vigiando o
local, empoeiradas, castigadas pelas extremas alterações de temperaturas pelas quais é
famoso o clima da Nova Inglaterra, mas, exceto isso, perfeitas ― como se tivessem
aguardado durante as décadas silenciosas e cheias de ecos que aqueles que haviam há muito
partido retornassem à taverna para pedirem copos de cerveja ou doses de uísque, jogarem
cartas e acenderem cachimbos de barro. Um pequeno espelho quadrado, inteiro, estava
pendurado junto ao regulamento da casa. Entende o significado, Bones? Os meninos são
famosos por explorarem os locais abandonados e cometerem vandalismos; não existe uma
casa "assombrada" que ainda tenha vidraças intactas, por mais aterrorizante que seja a
reputação dos fantasmas que nela habitam; nenhum cemitério sombrio deixa de ter ao
menos uma das lápides danificadas por meninos travessos. Certamente deve existir em
Preacher's Comer ao menos uma dúzia de meninos travessos, a menos de três quilômetros
de Jerusalem's Lot. Não obstante, a vidraça do taverneiro (que lhe deve ter custado uma boa
nota) estava intacta ― assim como os outros objetos frágeis que encontramos em nossas
explorações do local. Os únicos danos em Jerusalem's Lot foram causados pela Natureza
impessoal. A implicação é óbvia: Jerusalem's Lot é um local evitado por todos. Mas por
quê? Tenho um palpite, mas nem mesmo ouso mencioná-lo; tenho que prosseguir até o
perturbador final de nossa visita.
Subimos aos dormitórios e encontramos as camas feitas, jarras de água feitas de
estanho cuidadosamente arrumadas ao lado delas. A cozinha estava igualmente intocada
exceto pela poeira dos anos e por aquele horrível fedor de apodrecimento. A taverna, em si,
seria o paraíso para um antiquário; só o maravilhosamente exótico fogão alcançaria um belo
preço nos leilões de Boston.
― O que acha, Cal? ― perguntei ao retornarmos à vacilante luz do dia.
― Acho que é algo ruim, Sr. Boone ― replicou ele à sua maneira lúgubre. ― E
creio que devemos ver mais, para ficar sabendo melhor.
Demos pouca atenção às outras lojas ― havia uma loja de celeiro, mofados arreios
de couro ainda pendurados em pregos enferrujados, uma mercearia, um depósito com tábuas
de carvalho e de pinho ainda empilhadas, uma ferraria.
A caminho da igreja no centro do lugarejo, entramos em duas casas. Ambas eram
do mais perfeito estilo puritano, cheias de objetos pelas quais um colecionador daria os
olhos da cara, ambas abandonadas e impregnadas do mesmo fedor podre.
Nada parecia viver ou mover-se nas cercanias exceto nós dois. Não vimos insetos,
aves, nem mesmo uma teia de aranha formada num canto de janela. Só poeira.
Afinal, chegamos à igreja. Erguia-se acima de nós, sinistra, pouco convidativa, fria.
As vidraças estavam negras com a escuridão do interior e qualquer vestígio de Deus ou de
santidade já se afastara há muito tempo. Disso, tenho certeza. Galgamos os degraus e
coloquei a mão na grande aldrava de ferro. Um olhar grave e sombrio passou de mim a
Calvin e foi retribuído. Abri a porta. Quanto tempo se passara desde que eia fora aberta pela
última vez? Eu diria com segurança que era o primeiro a tocá-la em cinqüenta anos; talvez
mais. Dobradiças emperradas pela ferrugem gritaram quando a empurrei. O cheiro de
podridão que nos sufocou era quase palpável. Cal produziu um som engasgado na garganta
e virou involuntariamente a cabeça em busca de ar fresco.
― Senhor ― disse ele ―, tem certeza de que está...?
― Estou bem ― respondi calmamente.
Mas não me sentia calmo, Bones, não reais do que me sinto agora. Acredito,
juntamente com Moisés, Jereboão, e com o nosso Hanson (quando está com disposição
filosófica), que existem lugares espiritualmente nocivos, prédios nos quais o leite do cosmos
se tomou azedo e rançoso. Aquela igreja era um desses locais; eu seria capaz de jurar.
Entramos num comprido vestíbulo equipado com uma empoeirada série de cabides
e prateleiras contendo hinários. Não tinha janelas. Lampiões de azeite ocupavam nichos nas
paredes. Uma sala normal, pensei, até que ouvi Calvin prender bruscamente a respiração e
vi o que ele já notara.
Era uma obscenidade.
Não me atrevo a descrever aquela gravura elaboradamente emoldurada a não ser
para dizer o seguinte: o desenho tinha o estilo carnudo de Rubens; representava um grotesco
travesti de uma madonna com o filho; criaturas estranhas, meio encobertas pelas sombras,
rastejavam ao fundo.
― Meu Deus ― murmurei.
― Não existe Deus aqui ― disse Calvin.
E suas palavras deram a impressão de ficar suspensas no ar.
Abri a porta que dava para a igreja propriamente dita e o fedor se transformou num
miasma quase asfixiante.
À tremeluzente meia-luz da tarde, os bancos se enfileiravam fantasmagoricamente
na direção do altar. Acima deles, um alto púlpito de carvalho e um nártex coberto de
sombras onde rebrilhava ouro.
Com um soluço engasgado, Calvin, um protestante devoto, fez o Sinal da Cruz.
Apressei-me em imitá-lo. Pois o ouro era uma cruz grande, lindamente lavrada ―
mas pendurada de cabeça para baixo, símbolo da Missa de Satã.
― Devemos manter a calma ― escutei minha própria voz dizer. Devemos manter a
calma, Calvin. Devemos manter a calma.
Mas uma sombra me tocara o coração e tive um medo como nunca senti antes.
Passei sob o guarda-chuva da morte e pensava que não existia outro mais escuro. Mas
existe.
Existe.
Caminhamos pela alameda entre os bancos, nossos passos ecoando acima e ao redor
de nós. Deixamos pegadas na poeira. E, no altar, havia outros tenebrosos objetos de arte.
Não deixarei, não posso deixar, que minha mente volte a eles.
Comecei a subir ao púlpito.
― Não, Sr. Boone! ― exclamou Cal de repente. ― Tenho medo...
Mas eu já chegara ao topo. Um enorme livro estava aberto sobre a estante, escrito
tanto em latim como em estranhos caracteres rúnicos que, aos meus olhos inexperientes,
pareciam ser druídicos ou pré-célticos. Anexo um cartão com vários daqueles símbolos,
desenhados de memória.
Fechei o livro e li as palavras gravadas na capa de couro: De Vermis Mysteriis. Meu
latim está enferrujado, mas ainda é capaz de traduzir: Os Mistérios do Verme.
Quando minhas mãos tocaram o livro, aquela maldita igreja e o rosto pálido de
Calvin, erguido para mim, pareceram dançar diante de meus olhos. Tive a impressão de
escutar vozes graves, cantantes, cheias de um temor hediondo e, não obstante, ansioso ― e,
além desse som, um outro que parecia encher as entranhas da Terra. Uma alucinação, sem
dúvida mas, no mesmo momento, a igreja se encheu com um som muito real, que só
consigo descrever como um enorme e macabro giro sob meus pés. O púlpito estremeceu sob
meus dedos; a cruz profanada tremeu na parede.
Saímos juntos, Cal e eu, abandonando o local à sua escuridão, e nenhum de nós
ousou olhar para trás até que atravessamos a tosca pinguela sobre o riacho. Não direi que
maculamos os mil e novecentos anos que o homem gastou para deixar de ser um selvagem
apavorado e supersticioso ao fugirmos dali correndo; contudo, seria um mentiroso se
afirmasse que nos retiramos calmamente.
Eis minha narrativa. Você não deve perturbar sua cura com a idéia de que a febre
me atacou outra vez; Cal pode confirmar tudo o que escrevi nestas páginas, inclusive aquele
barulho horrível.
Portanto, termino aqui, dizendo apenas que gostaria de vê-lo pessoalmente (pois sei
que grande parte de meu assombro se desvaneceria de imediato) e que continuo seu amigo e
admirador.
CHARLES.
17 de outubro de 1850
PREZADOS SENHORIOS:
Na mais recente edição de seu catálogo de artigos domésticos (isto é, Verão de
1850), reparei num preparado de nome Veneno Para Ratos.
Gostaria de adquirir uma (1) lata de dois quilos e meio do referido preparado, ao
preço mencionado de trinta centavos ($ 0,30). Anexo selos para a resposta. Favor endereçar
a:
Calvin McCann, Chapelwaite, Preacher's Corner, Município de Cumberland,
Maine.
Grato por sua atenção ao meu pedido.
Atenciosamente
CALVIN McCANN.
19 de outubro de 1850
CARO BONES,
Acontecimentos de natureza inquietadora.
Os ruídos na casa têm aumentado de intensidade. Estou chegando cada vez mais à
conclusão de que não são apenas ratos que se movem dentro de nossas paredes. Calvin e eu
realizamos outra busca infrutífera, procurando nichos ou passagens ocultas, mas nada
encontramos. Como ficaríamos desajustados num dos romances da Sra. Radcliffe! Cal
alega, porém, que grande parte do ruído vem do porão e é lá que pretendemos dar busca
amanhã. O fato de saber que a irmã do Primo Stephen lá encontrou seu desafortunado fim
não contribui para tranqüilizar-me.
A propósito, o retrato dela está pendurado na galeria superior. Marcella Boone, se o
pintor conseguiu retratá-la com fidelidade, era uma coisinha tristonha e bonita; sei que
morreu solteira. Às vezes, penso que a Sra. Cloris tinha razão: é uma casa ruim.
Certamente não teve outra coisa senão dissabores para seus ocupantes anteriores.
Todavia, tenho mais a dizer quanto à temível Sra. Cloris, pois tive hoje minha
segunda conversa com ela. Na qualidade de pessoa mais equilibrada de Preacher's Comer
que conheci até o momento, fui procurá-la esta tarde, após uma desagradável entrevista que
relatarei a seguir.
A lenha deveria ter sido entregue esta manhã e, quando passou o meio-dia sem que
ela chegasse, resolvi ir ao lugarejo em meu passeio diário. Meu objetivo era visitar
Thompson, o madeireiro com quem Calvin tratou o negócio.
Foi um dia lindo, cheio do vigor brilhante do outono, e quando cheguei à casa dos
Thompson (Cal, que permaneceu em casa para examinar melhor a biblioteca do Tio
Stephen, deu-me a orientação adequada) sentia-me com a melhor disposição que já tive
nestes últimos dias e estava preparado para desculpar o atraso de Thompson na entrega da
lenha.
O local era um maciço emaranhado de mato e prédios arruinados necessitados de
pintura; à esquerda do celeiro, uma enorme porca, cevada para o abate em novembro,
grunhia e fuçava no chiqueiro enlameado; no quintal cheio de lixo entre a casa e os outros
prédios, uma mulher num esfarrapado vestido de tecido riscado jogava às galinhas o milho
que trazia no avental. Quando a saudei, virou para mim um rosto pálido e insípido.
A repentina mudança de expressão, de total vácuo e parvoíce para um terror
frenético foi digna de ser observada. Só posso pensar que ela me tomou pelo próprio
Stephen, pois ergueu a mão com os dedos esticados no sinal de mau-olhado e gritou. A
comida das galinhas se espalhou pelo chão e as aves se asustaram, esvoaçando a cacarejar.
Antes que eu pudesse emitir um som, a figura corpulenta e ameaçadora de um
homem vestido apenas com roupas de baixo compridas saiu pesadamente da casa
empunhando uma espingarda numa das mãos e trazendo um garrafão de bebida na outra.
Pelo brilho avermelhado no olhar e o modo trôpego de andar, deduzi que fosse Thompson, o
madeireiro, em pessoa.
― Um Boone! ― rugiu ele. ― Maldito seja!
Largou o garrafão, que rolou pelo chão, e fez também o sinal de mau-olhado.
Com a maior equanimidade que consegui reunir nas circunstáncias, declarei:
― Vim porque a lenha não foi. Pelo acordo que você fez com meu criado...
― Maldito seja seu criado, também!
E, pela primeira vez, percebi que por detrás da atitude agressiva ele procurava
ocultar um medo mortal. Comecei a temer seriamente que, em sua excitação, ele pudesse
realmente usar a espingarda contra mim. Tentei falar cautelosamente:
― Como um gesto de cortesia, você poderia...
― Maldita seja sua cortesia!
― Muito bem, então ― repliquei com a dignidade que me foi possível. ― Desejolhe
um bom-dia até que consiga controlar-se melhor.
Com isso, dei-lhe as costas e comecei a caminhar em direção ao lugarejo.
― Não volte mais aqui! ― berrou ele atrás de mim. ― Fique com seus demônios,
lá em cima! Maldito! Maldito! Maldito!
Atirou uma pedra que me atingiu o ombro. Não lhe dei a satisfação de esquivar-me.
Portanto, fui procurar a Sra. Cloris, decidido a decifrar ao menos o mistério da
inimizade de Thompson. Ela é viúva (e não me venha com sua conversa de casamenteiro,
Bones; ela tem pelo menos quinze anos mais que eu e já passei dos quarenta) e mora
sozinha num encantador chalé à beira-mar. Encontrei-a pendurando a roupa lavada e ela
pareceu genuinamente satisfeita por ver-me. Constatei que isto foi um grande alívio; é quase
indescritivelmente vexatório ser um pária por motivo incompreensível.
― Sr. Boone ― cumprimentou ela, com uma leve reverência. ― Se veio para tratar
de lavagem de roupa, saiba que não aceito serviço depois de setembro. Meu reumatismo
causa tantas dores que já é sacrifício bastante lavar minha própria roupa.
― Eu gostaria que a lavagem de roupa fosse o assunto de minha visita. Vim pedir
ajuda, Sra. Cloris. Preciso saber tudo que a senhora seja capaz de me contar a respeito de
Chapelwaite e de Jerusalem's Lot, bem como o motivo pelo qual a gente daqui me encara
com tanto temor e desconfiança!
― Jerusalem's Lot! O senhor sabe a respeito disso, então?
― Sim ― respondi. ― E visitei o local com meu companheiro, há uma semana.
― Meu Deus!
Ela ficou branca como leite e cambaleou. Estiquei a mão a fim de ampará-la. Seus
olhos rolavam horrivelmente e, por instante, tive certeza de que ela ia desmaiar.
― Sra. Cloris, sinto muito se disse algo que..
― Entre ― convidou ela. ― O senhor precisa saber. Meu bom Jesus, os dias ruins
voltaram!
Recusou-se a falar até terminar de preparar chá forte em sua cozinha ensolarada.
Quando o chá ficou pronto, ela passou algum tempo a fitar pensativamente o
oceano.
Inevitavelmente, nossos olhares foram atraídos para o promontório de Chapelwaite,
onde a casa dominava o panorama do mar. O grande janelão refletia como um brilhante os
raios do sol poente. Uma vista linda mas estranhamente perturbadora. De repente, ela se
voltou para mim e declarou com veemência:
― Sr. Boone, precisa deixar Chapelwaite imediatamente!
Fiquei perplexo.
― Tem havido um hálito ruim no ar desde que o senhor se mudou para aquela casa.
Na semana passada ― desde que o senhor colocou os pés naquele lugar amaldiçoado ―
aconteceram presságios e portentos. Um epíploo na face da lua; bandos da bacuraus que
fazem ninhos nos cemitérios; um nascimento anormal. O senhor tem que partir!
Quando recobrei a fala, disse da maneira mais suave possível:
― Essas coisas são sonhos, Sra. Cloris. Certamente a senhora deve saber disso.
― É sonho Barbara Brown ter dado à luz uma criança sem olhos? Ou Clifton
Brockett ter encontrado uma trilha plana, com um metro e meio de largura, atravessando os
bosques além de Chapelwaite, na qual todo o mato murchou e se tornou branco? E o senhor,
que visitou Jerusalem's Lot, pode afirmar verdadeiramente que nada ainda vive lá?
Não pude responder; a cena naquela igreja hedionda me surgiu diante dos olhos.
Ela cerrou os punhos enrugados num esforço para acalmar-se.
― Sei dessas coisas não apenas através de minha mãe e da mãe dela. O senhor
conhece a história de sua família no que se relaciona com Chapelwaite?
― Vagamente ― disse eu. ― A casa foi residência dos descendentes de Philip
Boone desde a década de 1780; seu irmão Robert, meu avó, radicou-se em Massachusetts
após uma discussão por causa de documentos roubados. Pouco sei a respeito dos
descendentes de Philip, exceto que a sombra da infelicidade caiu sobre eles, passando de pai
para filho e para os netos ― Marcella morreu num trágico acidente e Stephen caiu para a
morte. Foi seu desejo que Chapelwaite se tornasse minha e dos meus, terminando, assim,
com a briga de família.
― Nunca terminará ― murmurou a Sra. Cloris. ― Nada sabe a respeito da briga
inicial?
― Robert Boone foi apanhado roubando coisas na escrivaninha do irmão.
― Philip Boone era louco ― disse ela. ― Um homem que traficava com o mal. A
coisa que Robert Boone tentou remover da escrivaninha era uma bíblia profana, escrita em
linguagens antigas: latim, druida e outras. Um livro infernal.
― De Vermis Mysterüs.
Ela recuou como se tivesse levado uma bofetada.
― Sabe a respeito?
― Eu o conheço... toquei-o.
Mais uma vez, ela deu a impressão de desmaiar. Levou a mão aos lábios como se
tentasse abafar um grito.
― Sim ― prossegui. ― Em Jerusalem's Lot. No púlpito de uma igreja profanada e
corrupta.
― Ainda está lá; ainda lá, então.
Ela se balançou na cadeira.
― Eu esperava que Deus, em Sua sabedoria, tivesse-o atirado no fundo do inferno.
― Que relação existia entre Philip Boone e Jerusalem's Lot.
― Relação de sangue ― disse ela sombriamente. ― Ele trazia a Marca da Fera,
embora andasse em trajes do Cordeiro. E na noite de 31 de outubro de 1789, Philip Boone
desapareceu... e a população inteira daquele amaldiçoado lugarejo sumiu com ele.
Ela pouco mais disse; com efeito, pouco mais parecia saber. Limitou-se a reiterar
suas súplicas para que eu me fosse, alegando como motivo para isso algo a respeito de
"sangue chamar sangue" e murmurando sobre "aqueles que vigiam e aqueles que guardam" :
À medida que o crepúsculo avançava, ela pareceu mais agitada, em vez de acalmar-se. A
fim de aplacá-la, prometi que seus desejos seriam levados em grande consideração.
Voltei para casa, caminhando entre as sombras que aumentavam, minha boa
disposição bastante dissipada e a cabeça girando com indagações que ainda agora me
perseguem.
Cal recebeu-me com a notícia de que os barulhos em nossas paredes haviam
aumentado ― como posso atestar neste momento. Tento convencer-me de que são apenas
ratos, mas, então, revejo o rosto aterrorizado e ansioso da Sra. Cloris.
A lua se ergueu sobre o oceano, inchada, cheia, cor de sangue, manchando o mar
com uma tonalidade maléfica. Minha mente retoma àquela igreja e (aqui uma linha riscada)
Mas você não verá isso, Bones. É loucura demais. Creio que está na hora de dormir.
Meus pensamentos estão com você.
Lembranças
CHARLES.
(O seguinte foi extraído do diário de bolso de Calvin McCann)
20 de outubro de '50
Esta manhã, tomei a liberdade de forçar o fecho do livro; fiz isso antes que o Sr.
Boone se levantasse da cama. Não adiantou; está tudo em código. Um código simples, creio.
Talvez consiga decifrá-lo com a mesma facilidade que forcei o fecho. Estou certo
de que é um diário, numa caligrafia estranhamente semelhante à do Sr. Boone. De quem era
o livro, na prateleira mais obscura desta biblioteca, com um fecho vedando as páginas?
Parece antigo, mas como é possível afirmar? O ar apodrecedor foi mantido isolado das
páginas. Voltarei ao assunto mais tarde, se houver tempo; o Sr. Boone está decidido a
revistar o porão. Temo que estes terríveis acontecimentos lhe façam mal à saúde ainda
abalada. Devo tentar persuadi-lo a...
Mas aí vem ele.
20 de outubro de 1850
CARO BONES,
Não posse escrever Eu ainda não posso escrever a respeito Eu Eu Eu
(Do diário de bolso de Calvin MeCann)
20 de outubro de 50
Como eu temia, a saúde dele não agüentou...
Meu Deus, Pai nosso que estais no céu!
Não suporto lembrar; não obstante, está enraizado, gravado a fogo em meu cérebro
― aquele horror no porão...!
Agora, estou sozinho; oito e meia da noite; a casa em silêncio, mas...
Encontrei-o desmaiado sobre a escrivaninha; ainda está dormindo; não obstante,
como se portou nobremente enquanto fiquei paralisado, arrasado!
Está pálido como cera, tem a pele fria. Não é a febre outra vez, graças a Deus. Não
me atrevo a movê-lo ou abandoná-lo para ir ao povoado. Se eu fosse, quem voltaria comigo
para ajudá-lo? Quem viria a esta casa amaldiçoada?
Oh, o porão! As coisas naquele porão, que assombram nossas paredes!
22 de outubro de 1850
CARO BONES,
Voltei a mim, embora debilitado, após trinta e seis horas de inconsciência. Voltei a
mim... que pilhéria sinistra e amarga! Jamais voltarei a ser o mesmo ― jamais. Vi-me cara a
cara com uma loucura e um horror que estão além dos limites da expressão humana. E ainda
não chegou o fim.
Se não tosse por Cal, creio que me suicidaria neste momento. Ele é uma ilha de
sanidade em meio a toda esta loucura.
Você saberá de tudo.
Equipamo-nos com velas para explorar o porão e elas produziam um brilho forte
que era bastante adequado ― infernalmente adequado! Calvin tentou dissuadir-me,
mencionando minha recente doença, dizendo que o máximo que encontraríamos talvez fosse
alguns ratos saudáveis marcados para morrer envenenados.
Permaneci decidido, porém; Calvin soltou um suspiro e respondeu:
― Faça como quiser, então, Sr. Boone.
A entrada do porão consiste de um alçapão no chão da cozinha (que Cal me
assevera ter pregado com tábuas fortes desde então) e só conseguimos erguê-lo com grande
esforço.
Um cheiro fétido e avassalador subiu da escuridão, semelhante ao fedor que
impregnava o lugarejo no outro lado do rio Royal. A vela que segurava iluminou uma
escada íngreme que descia para a escuridão. Os degraus se encontravam em lamentável
estado de conservação ― numa certa altura, um deles desaparecera por completo, deixando
lugar a um buraco negro ― e era bastante fácil perceber como a infeliz Marcella podia ter
morrido ali
― Cuidado, Sr. Boone! ― disse Cal.
Respondi-lhe que não tinha intenção de ser outra coisa senão cauteloso e descemos
a escada.
O chão era de terra batida, as paredes de sólido granito e quase não havia umidade.
O local em nada se parecia com um paraíso dos ratos, pois não existiam as coisas que os
ratos costumam usar para fazer seus ninhos, tais como caixotes velhos, móveis quebrados,
pilhas de papel e assim por diante. Levantamos nossas velas, iluminando um pequeno
círculo, mas ainda conseguindo enxergar muito pouco. O chão tinha uma inclinação
gradativa que parecia estar sob a sala de visitas principal e o salão de jantar ― isto é, em
direção ao leste. Foi nessa direção que avançamos. Tudo estava no mais completo silêncio.
O fedor no ar tornava-se cada vez mais forte e a escuridão parecia fechar-se sobre nós como
lã, como se sentisse ciúmes da luz que a depusera temporariamente, após tantos anos de
reinado absoluto.
Na extremidade oposta, as paredes de granito cediam lugar a madeira polida que
dava a impressão de ser totalmente negra e desprovida de qualidades refletivas. .Ali
terminava o porão, deixando o que parecia ser uma alcova que se abria do espaço principal.
A alcova estava situada em ângulo, o que impossibilitava inspecioná-la sem dobrar a
esquina.
Calvin e eu dobramos a esquina.
Foi como se um espectro apodrecido do sinistro passado da casa se erguesse diante
de nós. Na alcova havia uma única cadeira e, acima dela, pendurado num gancho preso a
uma das robustas vigas do teto, estava um apodrecido laço de corda de cânhamo.
― Então, foi aqui que ele se enforcou ― murmurou Cal. ― Meu Deus!
― Sim... com o cadáver da filha caído ao pé dos degraus atrás dele.
Cal começou a falar; então, vi seus olhos fixarem um ponto às minhas costas e suas
palavras se transformaram num grito.
Como, Bones, poderei descrever a visão que nos surgiu diante dos olhos? Como
posso lhe contar a respeito dos hediondos moradores que viviam em nossas paredes?
A parede da extremidade oposta abriu-se com um giro, e, daquela escuridão, uma
cara nos lançou um olhar malévolo ― uma cara com olhos tão negros como o próprio
Estige.
A boca se abria num sorriso sem dentes, agoniado; uma mão amarela, apodrecida,
esticou-se em nossa direção. A criatura emitiu um som horrível, semelhante a um miado, e
avançou um passo cambaleante para nós. A luz de minha vela incidiu sobre ela...
E vi a lívida marca do laço em seu pescoço!
Por detrás dela, algo se moveu ― algo com que sonharei até o dia em que todos os
meus sonhos cessarem: uma moça com o rosto pálido putrefato e um sorriso de caveira;
uma moça cujo pescoço tombava para o lado num ângulo inacreditável.
Eles nos queriam; sei disso. E sei que nos teriam arrastado para aquela escuridão,
tornando-nos seus, se eu não tivesse jogado minha vela diretamente sobre a figura hedionda
do homem, atirando-lhe logo em seguida a cadeira que estava sob o laço.
Depois disso, tudo é confusão. Minha mente baixou a cortina. Acordei, como disse,
em meu quarto, com Cal ao meu lado.
Se eu pudesse partir, fugiria desta casa de horror com a camisola esvoaçando em
meus calcanhares. Mas não posso. Transformei-me num peão em um drama mais profundo
e tenebroso. Não me pergunte como sei; apenas sei. A Sra. Cloris tinha razão quando falou
em sangue chamar sangue; e o quanto estava horrivelmente certa quando falou daqueles que
vigiam e daqueles que guardam. Temo haver despertado uma Força que estava adormecida
há meio século no tenebroso lugarejo de Salem's Lot, uma Força que matou meus ancestrais
e os fez infernalmente prisioneiros como nosfératu ― os Nãomortos.
E tenho temores ainda maiores, Bones, mas ainda só conheço uma parte. Se eu
soubesse... se ao menos eu soubesse tudo!
CHARLES.
Postscriptum: E, naturalmente, escrevo isto apenas para mim; estamos isolados de
Preacher's Corner. Não ouso levar minha mácula até lá para colocar esta carta no correio e
Calvin se recusa a sair de perto de mim. Talvez se Deus for bom, estas linhas cheguem até
você de algum modo.
C.
(Do diário de bolso de Calvin McCann)
23 de outubro de '50
Hoje ele está mais forte; conversamos rapidamente sobre as aparições no porão;
concordamos que não foram alucinações nem tinham origem ectoplásmica, mas eram reais.
Será que o Sr. Boone desconfia, como eu, de que elas se foram? Talvez; os ruídos cessaram;
não obstante, tudo parece ominoso, ainda encoberto por um manto escuro.
Tenho a impressão de que aguardamos no enganador Olho da Tempestade..
Encontrei um maço de papéis num dos dormitórios, na última gaveta de uma
escrivaninha com tampa corrediça. Alguma correspondência e notas com recibo levaram-me
a crer que se tratava do quarto de Robert Boone. Apesar disso, o documento mais
interessante são anotações rabiscadas no verso de anúncio de chapéus de pele de castor para
homens. Em cima está escrito:
Bem-aventurados os mansos.
Abaixo, está escrita a aparente tolice:
bkmdvhnrumahodozmynvok
lesaoerthrndgszsuapsjs
Creio que seja a chave para decifrar o livro em código que encontrei na biblioteca.
O código acima é, sem dúvida, bastante elementar e foi usado na Guerra de Independência
com o nome de "Grade de Cerca': Eliminando-se os "nulos" da segunda anotação, tem-se:
bmvnuaoomiio
eaetrdssass
Colocando-se as letras da linha inferior nos intervalos da linha superior, o resultado
é a citação original das Bem-aventuranças.
Antes de me atrever a mostrar isto ao Sr. Boone, devo certificar-me do conteúdo do
livro...
24 de outubro de 1850
CARO BONES,
Um acontecimento espantoso ― Cal, sempre calado até estar absolutamente seguro
do que diz (uma rara e admirável qualidade humana!), encontrou o diário de meu avô
Robert. Declara modestamente que a descoberta foi acidental, mas desconfio que
perseverança e trabalho árduo lhe permitiram decifrar o código no qual o livro foi escrito.
De todo modo, que luz sombria ele lança sobre os mistérios desta casa!
A primeira notação está datada de 1 ° de junho de 1789 e a última de 27 de outubro
de 1789 ― quatro dias antes do cataclísmico desaparecimento a que se referiu a Sra. Cloris.
É uma narrativa de obsessão cada vez mais profunda ― ou, melhor, de loucura cada
vez maior ― e esclarece de modo medonho as relações que ligavam meu tio-avô Philip, o
povoado de Jerusalem's Lot e o livro que está naquela igreja profanada.
Segundo Robert Boone, o povoado é mais antigo que Chapelwaite (que foi
construída em 1782) e Preacher's Comer (conhecido naquela época por Preacher's Rest e
fundado em 1741); foi fundado por um grupo dissidente da fé puritana em 1710, uma seita
liderada por um obstinado fanático religioso chamado James Boon. Que sobressalto esse
nome me causou! Creio que não pode existir dúvida quanto ao parentesco desse tal Boon
com a minha família. A Sra. Cloris não poderia estar mais correta em sua crença
supersticiosa de que o parentesco consangüíneo é de crucial importância na questão; e
relembro com horror a resposta dela quando indaguei a respeito de Philip e a relação dele
com Salem's Lot. "Relação de sangue", replicou ela ― e temo que seja verdade.
O povoado transformou-se numa comunidade permanente instalada ao redor da
igreja na qual Boon pregava ― ou imperava. Meu avô dá a entender que Boon também
mantinha relações íntimas com muitas mulheres do povoado, assegurando-lhes que essa era
a vontade e o caminho de Deus. Em conseqüência, o lugarejo tornou-se uma anomalia que
só poderia ter existido naqueles tempos isolados e estranhos, nos quais a crença em bruxas e
a fé na Virgem Maria caminhavam de mãos dadas: um lugarejo religioso um tanto
degenerado, com cruzamentos consangüíneos, controlado por um pregador meio louco cujas
verdades gêmeas eram a Bíblia e o sinistro Morada dos Demônios de De Goudge; uma
comunidade na qual rituais de exorcismo eram praticados regularmente; uma comunidade
de incesto, com a insanidade mental e defeitos físicos que costumam acompanhar tal
pecado. Desconfio (e creio que Robert Boone também desconfiava) que um dos filhos
bastardos de Boon tenha fugido (ou sido seqüestrado) de Jerusalem's Lot e procurado sua
fortuna ao sul do lugarejo ― e assim teve origem nossa linhagem atual. Sei, por cálculos de
minha família, que nosso clã supostamente teve origem naquela região de Massachusetts
que tão tardiamente foi transformada no Estado Soberano do Maine. Meu bisavô, Kenneth
Boone, enriqueceu em resultado do então florescente comércio de peles. Foi sua fortuna,
aumentada pelo tempo e por investimentos conscienciosos, que erigiu este lar de meus
ancestrais, construído muito depois de sua morte em 1863. Seus filhos, Philip e Robert,
construíram Chapelwaite. Sangue chama sangue, afirmou a Sra. Cloris. Seria possível que
Kenneth fosse filho de James Boon, tivesse fugido à loucura do pai e do lugarejo por este
controlado, só para que seus filhos, sem terem conhecimento do fato, construíssem o lar dos
Boone a menos de três quilômetros da origem dos Boone? Se assim foi, não parece que
alguma Mão enorme e invisível nos tenha guiado?
De acordo com o diário de Robert, James Boon era velho em 1789 e realmente
devia ser. Atribuindo-lhe a idade de vinte e cinco anos na época da fundação do povoado,
em 1789 ele teria cento e quatro anos uma idade prodigiosa. O trecho abaixo foi extraído
diretamente do diário de Robert Boone:
4 de agosto de 1789
Hoje, encontrei pela primeira vez esse Homem ao qual meu Irmão se ligou de modo
tão doentio; devo admitir que o tal Boon controla um estranho Magnetismo que muito me
perturbou. É um verdadeiro Ancião, com barba branca, trajando uma sotaina negra que me
pareceu um tanto obscena. Ainda mais perturbador foi o fato de estar rodeado de mulheres,
como um sultão cercado por seu harém; e Philip assegura que ele ainda é ativo, embora
tenha pelo menos oitenta anos...
Eu só visitara o lugarejo uma vez anteriormente e não tornarei a visitá-lo; as ruas
são silenciosas e cheias do temor que o Velho inspira de seu púlpito: temo também que
parentes se tenham cruzado com parentes, tão grande é o número de fisionomias
semelhantes. Tive a impressão de que, para qualquer lado que me voltasse, via sempre o
rosto do Velho... todos são tão descorados; parecem desbotados, como se desprovidos de
qualquer vitalidade. Vi crianças sem olhos e sem narizes, mulheres que choravam,
balbuciavam e apontavam para o céu sem razão aparente, ouvi citações das Escrituras
mescladas com frases sobre o Demônio;... Philip queria que eu permanecesse para assistir
aos serviços religiosos, a idéia daquele Ancião no púlpito, diante da população
consangüínea, causou-me repulsa e arranjei uma desculpa...
As anotações precedentes e subseqüentes a esta falam do crescente fascínio de
Philip por James Boon. A 1° de setembro de 1789, Philip foi batizado na igreja de Boon.
Seu irmão escreve: "Estou perplexo de espanto e horror ― meu Irmão se transformou diante
de meus próprios olhos ―, dá até mesmo a impressão de estar ficando parecido com o
desgraçado Ancião."
A primeira menção ao livro ocorre em 23 de julho. O diário de Robert registra-o
sumariamente: "Phihp regressou do pequeno povoado esta noite com o que me pareceu um
semblante um tanto desvairado. Recusou-se a falar até a hora de irmos deitar, quando disse
que Boon indagara a respeito de um livro intitulado Mistérios do Verme.
Para agradar Philip, prometi escrever a Johns & Goodfellow pedindo informações
sobre o assunto; Philip mostrou-se quase exageradamente agradecido."
Em 12 de agosto, a seguinte anotação: "Recebi hoje duas cartas... e uma de Johns &
Goodfellow, de Boston. Têm notícia do livro pelo qual Philip demonstrou interesse.
Existem apenas cinco exemplares neste país. A carta foi bastante fria, o que é
realmente esquisito. Conheço Henry Goodfellow há anos."
13 de agosto:
Philip ficou loucamente excitado com a carta de Goodfellow; recusa-se a revelar o
motivo. Limita-se a dizer que Boon está extremamente ansioso para obter um exemplar.
Não posso imaginar a razão, pois, a julgar pelo título, parece apenas um inofensivo
tratado sobre jardinagem...
Estou preocupado com Philip; parece tornar-se mais esquisito dia a dia. Agora,
desejo que não tivéssemos regressado a Chapelwaite. O verão está quente, opressivo, cheio
de maus presságios...
No diário de Robert existem apenas mais duas referências ao famigerado livro (ele
parece não ter avaliado a verdadeira importância do livro, mesmo no fim). A julgar pelo
registro de 4 de setembro:
Solicitei a Goodfellow que atue como agente de Philip na questão da compra do
livro, embora minha opinião se insurja contra isso. O que adianta tergiversar, porém? Se eu
recusar, Philip não tem seu próprio dinheiro? Em troca, obtive a promessa de Philip no
sentido de repudiar aquele inadmissível batismo... não obstante, ele está tão frenético, quase
febril; não confio nele. Estou irremediavelmente no mato sem cachorro quanto ao assunto...
Finalmente, em 16 de setembro:
O livro chegou hoje, com um bilhete de Goodfellow declarando que não quer mais
negócios comigo... Philip excitou-se a um ponto anormal; praticamente arrancou-me o Livro
das mãos. Está escrito em latim popular e em caracteres rúnicos que não consigo
compreender. A Coisa parece quase quente ao tato, dá a impressão de vibrar em minhas
mãos, como se contivesse um imenso Poder... Lembrei a Philip sua promessa de repúdio e
ele se limitou a rir de modo feio e louco, sacudindo o livro diante de mim e gritando
repetidamente: "Conseguimos! É nosso! O Verme! O Segredo do Verme!"
Saiu correndo, suponho que ao encontro de seu louco Benfeitor, e não tornei a vê-lo
hoje...
Nada mais há a respeito do livro, mas fiz certas deduções que me parecem ao menos
plausíveis. Primeiro, que o tal livro, como disse a Sra. Cloris, foi o motivo da briga entre
Robert e Philip; segundo, que é um repositório de feitiçaria malfazeja, possivelmente de
origem druídica (muitos dos rituais de sangue druídicos foram preservados por escrito pelos
conquistadores romanos da Inglaterra em nome da erudição e muitos desses infernais livros
de receitas estão entre a literatura proibida no mundo inteiro); terceiro, que Boon e Philip
tencionavam utilizar o livro para seus próprios fins. Talvez, de alguma maneira pervertida,
tivessem boas intenções, mas não acredito. Creio que muito antes já se haviam empenhado a
quaisquer poderes desconhecidos que existam além dos limites do Universo; poderes que
talvez existam além da própria tessitura do Tempo. Os últimos registros do diário de Robert
Boone emprestam uma tênue luz de corroboração a tais especulações e deixo que falem por
si mesmos:
26 de outubro de 1789
Hoje ocorreu uma tremenda algazarra em Preacher's Corner; Frawley, o ferreiro,
agarrou-me o braço e quis saber "o que seu irmão e aquele louco anti-Cristo andam
tramando por lá". Goody Randall afirma que têm aparecido no céu Sinais que prenunciam
um grande e iminente desastre. Nasceu uma vaca com duas cabeças.
Quanto a mim, não sei o que é iminente; talvez seja a Loucura de meu Irmão. Seus
cabelos encaneceram quase de um dia para outro, seus olhos são grandes círculos injetados
de sangue dos quais o agradável brilho da Sanidade Mental parece haver sumido. Ele sorri,
murmura sozinho e, por algum motivo que só ele conhece, passou a ficar em nosso porão
quando não está em Jerusalem's Lot.
Os bacuraus se congregaram em volta da casa e no gramado; seus pios em meio à
neblina se mesclam ao barulho do mar num grito sobrenatural que impede qualquer idéia de
dormir.
27 de outubro de 1789
Segui Philip esta noite quando ele partiu para Jerusalem's Lot, mantendo-me a uma
distância segura para não ser descoberto. Os malditos bacuraus se aglomeraram nos
bosques, enchendo tudo com seu cântico mortífero e enlouquecedor. Não me atrevi a
atravessar a ponte; o povoado estava às escuras, com exceção da igreja, que estava
iluminada por um brilho vermelho que parecia transformar as altas janelas ogivais em olhos
do Inferno. Vozes se erguiam e baixavam numa Litania do Demônio, às vezes rindo, às
vezes soluçando. O próprio solo parecia contorcer-se e gemer sob meus pés, como se
arcasse com um peso terrível. Fugi, perplexo e aterrorizado, os gritos infernais dos bacuraus
retinindo-me nos ouvidos enquanto eu corria através dos bosques tenebrosos.
Tudo avança para o Clímax, ainda desconhecido e imprevisível. Não ouso dormir
por causa dos sonhos que surgem, mas também não me atrevo a permanecer acordado para
enfrentar os terrores loucos que possam aparecer. A noite está cheia de sons horríveis e
temo que...
E, não obstante, sinto o impulso de voltar, de observar, de ver. Parece-me que Philip
― e o Ancião ― chamam por mim.
As aves malditas malditas malditas
E aqui termina o diário de Robert Boone.
Mesmo assim, Bones, você deve perceber que próximo ao fim ele alega que o
próprio Philip parecia chamá-lo. Minha conclusão foral é formada com base nessas linhas,
no que dizem a Sra. Cloris e os outros, mas, sobretudo, naquelas figuras aterrorizadoras do
porão, mortas e, não obstante, vivas. Nossa linhagem continua a ser desafortunada, Bones.
Paira sobre nós uma praga que se recusa a permanecer enterrada; vive uma hedionda vida de
sombra nesta casa e naquele lugarejo. E a culminação do ciclo se aproxima outra vez. Sou o
último com o sangue dos Boone. Temo que algo saiba disso e que eu esteja no nexus de um
esforço maligno fora de qualquer compreensão racional.
O aniversário é na véspera de Todos-os-Santos, de hoje a uma semana.
Como devo proceder? Se ao menos você estivesse aqui para aconselhar-me, para
ajudarme!
Se ao menos você estivesse aqui!
Preciso saber tudo; preciso voltar ao lugarejo abandonado. Que Deus me proteja!
CHARLES.
(Do diário de bolso de Calvin McCann)
25 de outubro de '50
O Sr. Boone dormiu durante o dia quase inteiro. Está pálido e muito mais magro.
Temo que a recaída da febre seja inevitável.
Enquanto tornava a encher sua jarra de água, vi duas cartas endereçadas ao Sr.
Granson, que está na Flórida, e não foram levadas ao correio. Ele planeja retornar a
Jerusalem's Lot; se eu permitir, será o mesmo que matá-lo. Ousarei ir às escondidas até
Preacher's Correr e alugar uma charrete? Devo fazê-lo ― mas se ele acordar? Se, ao voltar,
eu não o encontrar em casa?
Os barulhos em nossas paredes recomeçaram. Graças a Deus ele ainda dorme!
Estremeço ao pensar nisso tudo.
Mais tarde
Levei o jantar ao Sr. Boone numa bandeja. Ele pretende levantar-se mais tarde e, a
despeito de suas evasivas, sei o que planejava fazer; não obstante irei a Preacher's Correr.
Vários dos pós soporíferos que lhe foram receitados durante sua recente moléstia ainda
estão nas minhas coisas; ele tomou um com o chá, sem saber. Está dormindo outra vez.
Deixá-lo a sós com as Coisas que perambulam dentro de nossas paredes me
aterroriza; permitir que ele permaneça mais um só dia nesta casa aterroriza-me muito mais.
Tranquei-o no quarto.
Deus permita que ele ainda esteja aqui, a salvo e adormecido, quando eu voltar com
a charrete!
Ainda mais tarde
Apedrejaram-me! Apedrejaram-me como a um cão selvagem e hidrófobo! Monstros
e demônios! Eles, que se dizem homens! Estamos prisioneiros aqui...
As aves, os bacuraus, começaram a reunir-se.
26 de outubro de 1850
CARO BONES,
É quase noite e acabo de acordar, tendo dormido durante a maior parte das últimas
vinte e quatro horas. Embora Cal nada tenha dito, creio que colocou pó soporífero em meu
chá, pois percebeu minhas intenções.. É um bom e fiel amigo, com as melhores intenções,
de modo que não tocarei no assunto.
Não obstante, estou decidido. Amanhã será o dia. Estou calmo e decidido, mas
também tenho a impressão de sentir o sutil renascimento da febre. Se assim for, tem que ser
amanhã. Talvez hoje à noite fosse ainda melhor; contudo, nem as chamas do próprio Inferno
poderiam induzir-me a pôr os pés naquele lugarejo depois do crepúsculo.
Caso eu não torne a lhe escrever, Bones, Deus o abençoe e proteja.
CHARLES.
Postscriptum ― As aves estão gritando e os horríveis barulhos nas paredes
recomeçaram. Cal pensa que não escuto, mas está enganado.
C.
(Do diário de bolso de Calvin McCann)
27 de outubro de '50
5 horas da manhã.
É impossível persuadi-lo. Muito bem. Irei com ele.
4 de novembro de 1850
CARO BONES,
Fraco, porém lúcido. Não tenho certeza quanto à data, mas meu almanaque
assegura, pela hora da maré e do pôr-do-sol, que eu devo estar correto. Sentado à mesa onde
me sentei para lhe escrever minha primeira carta de Chapelwaite, olho para o mar escuro no
qual os últimos vestígios de luz desaparecem com rapidez. Nunca mais o verei. Esta noite é
a minha noite; abandono-o em troca das sombras que possam existir.
Como se quebra de encontro aos rochedos, esse mar! Lança nuvens de espuma
salgada ao ar escuro, como bandeiras fazendo estremecer o chão sob meus pés. Vejo meu
reflexo na vidraça, pálido como um vampiro. Estou sem alimento desde 27 de outubro e
deveria estar sem água, se Cal não tivesse, naquele dia, colocado a jarra de água em minha
mesa de cabeceira.
Oh, Cal! Ele não mais existe. Ele deixou de existir, Bones. Foi em meu lugar, no
lugar deste farrapo de braços finos como palitos e rosto de caveira que vejo refletido na
vidraça escura. E, apesar de tudo, talvez ele seja o mais afortunado; pois nenhum sonho o
assombra como me tem assombrado estes últimos dias ― formas contorcidas que se
esgueiram nos corredores de pesadelo do delírio. Mesmo agora minhas mãos tremem; sujei
a página de tinta.
Naquela manhã, Cal defrontou-se comigo quando eu estava prestes a sair às
escondidas ― e eu pensava ser tão astucioso. Eu lhe dissera que estava disposto a partir e
lhe pedi que fosse até Tandrell, a cerca de dezesseis quilômetros daqui, e alugasse transporte
num local onde éramos menos notórios. Ele concordou em ir e vi-o partir a pé pela estrada
litorânea. Logo que sumiu de vista, aprontei-me depressa, vestindo um casaco e cachecol
(pois o dia estava gelado; o primeiro toque do inverno que chegava vinha na brisa cortante
daquela manhã). Desejei por um momento ter uma arma de fogo, mas logo ri de mim
mesmo por sentir tal desejo. De que vale uma arma numa situação como essa?
Saí pela despensa, parando para uma última olhada ao mar e ao céu; para respirar o
ar fresco contra o odor putrefato que eu iria sentir em breve; para observar o vôo de uma
gaivota que caçava abaixo das nuvens.
Voltei-me ― e lá estava Calvín McCann.
― O senhor não irá sozinho ― disse ele, com a expressão mais séria que já vi em
seu rosto.
― Mas, Calvin... ― comecei.
― Não, nem mais uma palavra. Vamos juntos e fazemos o que precisamos, ou levo
o senhor de volta à casa, nem que seja pela força. O senhor não está bem de saúde. Não irá
sozinho.
É impossível descrever as emoções conflitantes que me dominaram: confusão,
irritação, gratidão ― e, a despeito de tudo, a maior delas foi amor.
Caminhamos em silêncio, passando pelo pavilhão de verão e pelo relógio de sol,
descendo a encosta cheia de mato e penetrando nos bosques. Tudo mortalmente silencioso
― nenhuma ave piava, nenhum grilo se fazia ouvir. O mundo parecia envolto numa cortina
de silêncio. Havia apenas o perene cheiro de sal e, de longe, o leve odor de fumaça de lenha.
Os bosques eram uma gritante mistura de cores, mas, a meus olhos, o escarlate parecia
predominar sobre todas as outras.
Logo o cheiro de sal passou e outro odor mais sinistro o substituiu; aquela
putrefação que já mencionei. Quando chegamos à pinguela que atravessava o Royal, esperei
que Cal instasse comigo mais uma vez para desistir, mas ele não o fez. Parou, fitou a sinistra
torre da igreja, que parecia zombar do céu, e depois olhou para mim. Prosseguimos.
A passos rápidos mas temerosos, caminhamos até a igreja de James Boon. A porta
ainda estava entreaberta, como a havíamos deixado na visita anterior, e a escuridão do
interior parecia escarnecer de nós. Ao subirmos os degraus, meu coração pareceu encher-se
de bronze; minha mão tremia ao segurar a aldrava e empurrá-la. O mau cheiro lá dentro era
mais forte e mefítico que antes.
Penetramos no vestíbulo escuro e, sem nos determos, passamos à nave da igreja.
A desordem era total.
Algo vasto estivera em ação no local e ocorrera uma violenta devastação. Bancos
virados e jogados a esmo. A cruz profanada estava encostada na parede leste e um buraco
irregular no reboco acima dela indicava a força com que fora atirada. Os lampiões de azeite
tinham sido arrancados de seus elevados suportes e o fedor de óleo de baleia se mesclava ao
terrível mau cheiro que impregnava o lugarejo. E na alameda central, como um horrível
rastro de noiva, havia uma trilha de pus escuro misturado com sinistros filetes de sangue.
Nossos olhos a acompanharam até o púlpito ― a única coisa intacta à vista. Sobre ele,
deitado de través sobre o Livro blasfemo, os olhos vidrados voltados em nossa direção,
estava o corpo de um cordeiro abatido.
― Meu Deus ― sussurrou Cal.
Aproximamo-nos, evitando pisar na gosma que sujava o chão. As paredes ecoavam
nossos passos e pareciam transformá-los no som de uma gigantesca gargalhada.
Subimos juntos ao nártex. O cordeiro não fora esquartejado nem comido; dava mais
a impressão de ter sido espremido até que seus vasos sangüíneos estourassem sob a pressão.
O sangue se espalhava sobre o púlpito em poças espessas e nauseabundas, escorrendo até a
base... não obstante, sobre o livro ele era transparente e através dele era possível ver os
caracteres rúnicos, como por um vidro colorido!
― Temos que tocar nele? ― indagou Cal, sem fraquejar.
― Sim. Precisamos levá-lo.
― Que fará o senhor?
― O que deveria ter sido feito há sessenta anos: vou destruí-lo.
Afastamos o corpo do cordeiro de cima do livro; chocou-se no chão com um ruído
hediondo. Agora, as páginas manchadas de sangue pareciam vivas, com um brilho próprio
de cor escarlate.
Meus ouvidos começaram a retinir e zumbir; um cântico grave dava a impressão de
emanar das paredes. Pela expressão contorcida no rosto de Cal, percebi que ele também
ouvia. O chão sob nós estremeceu, como se o espectro familiar que assombrava a igreja
descesse sobre nós, a fim de proteger seus parentes. A tessitura de sanidade do espaço e do
tempo pareceu torcer-se e estalar; a igreja dava a impressão de estar cheia de espectros e
iluminada com o brilho infernal do eterno fogo frio. Tive a sensação de ver James Boon,
hediondo e monstruoso, dançando ao redor do corpo estendido de uma mulher; e meu tioavô
Philip atrás dele, um acólito trajando um manto negro com capuz, segurando uma faca e
uma tigela.
"Deum vobiscum magna vermis... "..
As palavras tremiam e se contorciam na página ante meus olhos, encharcadas no
sangue do sacrifício, oferenda a uma criatura que vagava além das estrelas...
Uma congregação cega, de cruzamentos consangüíneos, balançandose em louvores
dementes e demoníacos; caras deformadas por uma expectativa voraz e inominável...
E o latim foi substituído por uma língua mais antiga, velha quando o Egito era
jovem e as pirâmides ainda não existiam, velha quando a Terra ainda flutuava num
firmamento disforme e fervente de gás:
"Gyyagin vardar Yogsoggoth! Yerminis! Gyyagin! Gyyagin! "
O púlpito começou a rachar-se e partir-se, sendo empurrado para cima...
Calvin gritou e ergueu um braço para proteger o rosto. O nártex estremeceu num
movimento enorme e tenebroso como 'o de um navio sacudido pela tempestade. Peguei o
livro e o segurei afastado de mim; parecia cheio do calor do sol e pressenti que me
transformaria em cinzas, cegando-me.
― Fuja! ― berrou Calvin. ― Fuja!
Mas fiquei petrificado e a estranha presença encheu-me como a um vaso antigo que
esperara durante anos ― durante gerações!
― Gyyagin vardar! ― gritei. ― Servo de Yogsoggoth, o Inominável! O Verme de
além do Espaço! Devorador de Estrelas! Aquele que cega o Tempo! Verminis! Agora
chegou a Hora de Encher, a Hora da Entrega! Verminis! Alyah! Alyah! Gyyagín!
Calvin empurrou-me e tropecei, a igreja girando diante de mim. Caí ao chão. Minha
cabeça bateu na quina de um banco tombado e encheu-se de fogo vermelho ― que, apesar
de tudo, deu a impressão de limpá-la.
Tateei em busca dos fósforos que trouxera comigo.
Um trovão subterrâneo encheu o ambiente. Reboco caía das paredes e do teto. O
enferrujado sino na torre badalou um carrilhão asfixiado e demoníaco, em ritmo com as
vibrações.
Acendi um fósforo. Levei a chama ao livro no instante em que o púlpito foi lançado
pelos ares numa explosão de lascas de madeira. Um enorme buraco negro surgiu no local;
Cal cambaleou à beira do buraco, as mãos estendidas para a frente, o rosto contraído num
grito que escutarei para sempre.
Então, ocorreu uma imensa onda de carne cinzenta e vibrante. O fedor transformouse
numa maré de pesadelo. Um enorme derramar de uma geléia viscosa e purulenta, uma
tremenda e horrível forma que pareceu emergir como um foguete das entranhas da terra.
Apesar disso, com uma terrível e repentina compreensão que homem nenhum pode
ter conhecido, percebi que era apenas um anel, um segmento, de um verme monstruoso que
existira, sem olhos, durante muitos anos, na escuridão oculta sob a abominável igreja!
O livro incendiou-se em minhas mãos e a Coisa pareceu emitir um grito mudo
acima de mim. Calvin foi atingido de raspão e atirado através da igreja como uma boneca
com o pescoço quebrado.
Amainou ― a coisa sumiu, deixando apenas um enorme buraco de bordas
irregulares, rodeado de lama negra, e um pavoroso som gritado e lamentoso que deu a
impressão de diminuir através de distâncias colossais até desaparecer.
Baixei os olhos. O livro estava transformado em cinzas.
Comecei a rir e, depois, a uivar como um animal ferido.
Toda a sanidade mental me abandonou e sentei-me no chão, com o sangue
escorrendo da testa, gritando e balbuciando naquelas trevas profanadas, enquanto Cal,
atirado no canto oposto, fitava-me com olhos vidrados e cheios de pavor.
Não faço idéia de quanto tempo passei naquele estado. É impossível saber. Todavia,
quando recobrei as faculdades mentais, as sombras marcavam compridas riscas ao meu
redor e eu estava sentado à luz do crepúsculo. Pelo canto do olho, percebi um movimento no
buraco do chão do nártex.
Uma mão tateou sobre as tábuas rachadas do assoalho.
Meu riso louco engasgou-se. Toda a histeria fundiu-se em uma dormência
insensível.
Com uma lentidão terrível e vingativa, uma figura devastada içou-se da escuridão e
uma caveira carcomida pela metade olhou para mim. Besouros rastejavam na testa
descarnada. Uma sotaina apodrecida pendia das clavículas tortas e putrefactas. Só os olhos
viviam ― vermelhos e insanos, fitavam-me com algo mais que loucura; brilhavam com a
vida vazia das regiões desoladas situadas além da orla do Universo.
Avançou a fim de me arrastar para a escuridão.
Foi então que fugi, gritando desesperadamente, abandonando o cadáver de meu
amigo de toda a vida naquele lugar de morte. Corri até que o ar deu a impressão de queimar
como magma nos pulmões e no cérebro. Corri até chegar de volta a esta casa possessa e
marcada, até entrar no meu quarto, onde caí e tenho permanecido como um morto até hoje.
Corri porque, mesmo naquele estado de loucura, mesmo na forma daquela ruína humana
morta mas animada, vi a semelhança de família. Ainda assim, não era Robert nem Philip,
cujos retratos estão na galeria superior. Aquele rosto putrefacto pertencia a James Boon,
Guardião do Verme!
Ele ainda vive em algum lugar nos tortuosos e negros caminhos que ligam
Jerusalem's Lot a Chapelwaite ― e a Coisa ainda vive. A queima do livro mutilou-a, mas
existem outros exemplares.
Contudo, estou no umbral e sou o último da linhagem dos Boone. Devo morrer para
o bem de toda a humanidade... quebrando para sempre a corrente.
Agora, vou ao mar, Bones. Minha jornada, como minha narrativa, está chegando ao
fim.
Que Deus lhe dê descanso e paz.
CHARLES.
Esta estranha coleção de documentos foi eventualmente recebida pelo Sr. Everett
Granson, a quem tinham sido endereçadas as cartas. Presume-se que uma desafortunada
recaída da febre cerebral que o acometeu pela primeira vez após a morte da esposa em 1848
tenha causado a insanidade mental de Charles Boone, levando a assassinar o companheiro e
amigo de muitos anos, Sr. Calvin McCann.
Os registros no diário de bolso do Sr. McCann constituem um fascinante exemplo
de falsificação, indubitavelmente perpetrado por Charles Boone no intento de reforçar suas
ilusões paranóicas.
Em pelo menos dois detalhes, porém, provou-se que Charles Boone estava
enganado.
Primeiro, quando o povoado de Jerusalem's Lot foi "redescoberto" (no sentido
histórico do termo, é claro), o chão do nártex, embora apodrecido, não mostrava sinais de
explosão ou de grandes danos. Apesar de os velhos bancos estarem tombados e haver várias
vidraças quebradas, pode-se presumir que isto foi obra de vândalos das povoações vizinhas
no decorrer dos anos. Entre os habitantes mais idosos de Preacher's Correr e Tandrill ainda
correm boatos a respeito de Jerusalem's Lot (talvez, naquela época, tenha sido esse tipo
inofensivo de folclore local que levou a mente de Charles Boone ao rumo fatal), mas isto
parece pouco relevante.
Segundo, Charles Boone não era o último de sua linhagem. Seu avô, Robert Boone,
gerou ao menos dois filhos bastardos. Um morreu na infância. O segundo adotou o
sobrenome Boone e radicou-se na cidade de Central Falls, em Rhode Island. Sou o último
descendente desse ramo da linhagem Boone; primo em terceiro grau de Charles Boone,
separado dele por três gerações. Os documentos estão em meu poder há dez anos. Ofereçoos
à publicação por ocasião de minha mudança para o lar dos ancestrais dos Boone,
Chapelwaite, na esperança de que o leitor encontrará no coração piedade pela pobre alma
desorientada de Charles Boone. Até onde posso perceber, ele estava correto em apenas uma
coisa: esta casa necessita urgentemente dos serviços de um exterminador de ratos.
Pelo barulho, existem ratos enormes nas paredes.
Assinado,
James Robert Boone
2 de outubro de 1971
sábado, 26 de setembro de 2015
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